Ayer, mientras comía, o me tomaba el aperitivo, porque no sé muy bien si fue en el Telediario o en lo de la Igartiburu (tenía más pinta de lo segundo aunque tal y como están las cosas tampoco me sorprendería mucho que fuera en lo primero) vi un plano de la pancarta con que Marbella daba la bienvenida a la flamante (y elegante y magnética y simpática y sonriente y etc., etc.) esposa del presidente de los Estados Unidos de América, Michelle Obama (¿os imagináis una Sonsoles Zapatero? Yo no, pero esto no viene al caso ahora).

No hace falta cavilar mucho para hacerse una idea de la estética del cartel de turno. Sus estrellas, sus tonos de bandera USA… inevitablemente rememoraba aquella escena del cine español, tan nuestra, en la que los oriundos de Villar del Río saludaban con entusiasmo a un tal Mr. Marshall, que venía a llenarnos la butxaca de dólares (ahora acabo de saber que el Ayuntamiento marbellí ha ordenado que lo retiren pues por lo visto se le ha dado más bombo del que pretendían que tuviera… pues no sé qué esperaban… ese ‘thanks for choosing Marbella’ en plan casi de agradecimiento mendicante en los –malos- tiempos que corren, incluso allí).

Pues bien, incrédula ante la visión y la constatación de lo cutres y catetos que, según las circunstancias, podemos seguir siendo en este país decidí comenzar en Facebook mi serie ‘Crónicas de Catetespaña’, que con algo hay que amenizar los calores de agosto y el trabajo que tengo por delante. Así que de vez en cuando me entretengo con el delicioso seguimiento de la visita de la esposa e hija de Mr. Peace Nobel.

En su encomiable labor de tener a la sociedad española puntualmente informada de los asuntos de interés público –nadie ha dicho que las consecuencias de las inundaciones en Pakistán lo sean-, ahíta me hallo de tanto conocimiento. Agradezco enormemente el tiempo y los recursos que nuestra prensa seria (se-ría usté) está destinando a tan ilustre deidad, que debe sentirse la mar de protegida, no sólo por las personas que la acompañan y que se alojan en 60 habitaciones de súper lujo –pagadas por ellos mismos, no se vayan a pensar que estos americanos, tierra de filántropos de postín, son como nuestra clase política que se gasta los dineros públicos en casar a las hijas en El Escorial-, sino por la corte de periodistas que vigilan sagazmente cada uno de sus movimientos.

He sabido que la señora tuvo que suspender un partido de tenis porque la bruma no aconsejaba jugar y optó por pasear cual turista por las calles marbellíes, entrar en un par de tiendas en incluso comprar algo. Lo que ya no sé, me cachis, es si entre ese algo que compró habrá algún regalo para su esposo que, quién no lo va a saber a estas alturas de la película, cumple años en la soledad chicagüense.

Señora, hija y amigos también disfrutaron anoche de una cena en un patio andaluz, y no se vayan a pensar, bebieron vino tinto y de Málaga, como está mandao. Lo que me inquieta un poco más es que la pequeña Sasha no encontrara postre que la sedujera en el restaurante y tuviera que salir con una amiguita a una heladería para pedir una tarrina, de ésas que también comemos el resto de los mortales. ¿Se imaginan la cara del camarero, perdón, maître, cuando al preguntar por el postre les dijeran ‘no, es que las niñas prefieren ir a la heladería de aquí al lado a por una tarrina’? Pero qué desconsideración, vamos, a mí mi madre no me lo hubiera consentido, hacerles un feo así… Pero no importa, eso son detalles menores porque las Obama son de lo más simpáticas y luego van y te estampan un par de besos “a la española” y te quedas más que contento, a pesar de lo de la tarrina. Y ya puede venir luego la mismísima Carmen Sevilla a cenar, que lo que va por delante, va por delante.

Estoy especialmente contenta porque un diario como ABC no podía fallarme en algo así y tirando de contactos ha conseguido alojar a uno de sus periodistas en el mismo hotel que la primera dama, para envidia cochina del resto de compañeros del gremio que tienen que aguantar el plantón bajo el sol malagueño. Éste sí que tiene información privilegiada y de primer orden, o si no, qué me dicen de la exclusiva del día. La señora de Obama se montó una fiesta de pijamas, o pijama-party que es como más chic, en su habitación la primera noche de sus vacaciones. Eso es periodismo de investigación y lo demás en andarse con mindundis. Resulta que la mujer no quería que le llevaran más jarrones chinos a la suite (y no me extraña porque lo de lo de los jarrones chinos es de un hortera que no veas, ¡si hasta los regalaban tiempo ha en los chinorris de mi pueblo con los puntos de la cenas!) y pidió que se dejaran de decoración y le llenaran el salón de camas. Es que el vino tinto y el Málaga es lo que tienen, que uno se pone, se pone y no sabe cómo puede acabar la cosa. Conste que sigo esperando las últimas noticias de tan privilegiada fuente.

De momento sólo sé que la esposísima y la comitiva de 10 vehículos que la acompaña (que no hay que hacerse notar) han llegado bien a Granada y se han refrescado en una heladería italiana, no sin dificultades, pues los dueños del establecimiento no sabían inglés y les ha costado lo suyo entenderse. Pero vamos, que al final se han aclarado, que en casos así lo de señalar lo que quieres siempre ayuda, y han podido disfrutar de su helado de chocolate con trufas.

A la espera de más noticias, y esperando que Mr. Peace Nobel todavía nos dé la sorpresa, sólo un consejo para la señora Obama, por si acaso en algún momento se agobia de tanto ajetreo: a la próxima, no elija Marbella mujer, váyase a un lugar un poco más discreto que en ese rincón sureño están demasiado acostumbrados al faranduleo de tres al cuarto y luego pasa lo que pasa.