Sí, he vuelto a ella. Fue mi primer amor, primero primero, puede que incluso antes de que tuviera amores de los otros, de hecho, mucho antes de que me rompieran el corazón por primera vez, eso sin duda (y no porque me lo rompieran tarde, sino porque empecé a amarla con precocidad). La leía como si nadie hubiera escrito otra cosa antes y nada más fuera a ser escrito después, masticando cada palabra, su ironía, su sentido del humor punzante, el descaro del que se ha ganado un sitio desde donde decir las cosas como se la trae al pairo….

No sé cómo ni por qué, supongo que como los amores, el tiempo o la incomunicación -cuando ésta sólo fluye en un sentido- fueron apagando la chispa y llegaron otros, y otras, y esa fidelidad a prueba de temblores se fue diluyendo. Supongo que el amor primitivo fue cambiando de color, destiñendo a tonos más fríos, más indiferentes. Durante todo este tiempo siguió diciendo cosas, algunas incluso con premios importantes, pero yo ya no estaba allí… Hasta ahora.

He vuelto a ella. Su desembarco en la blogosfera me tiene más que embelesada. Me la enseña. Se desnuda. Se cuenta… Y no han pasado los años, ni los días, ni siquiera los segundos. La redescubro incluso más joven y vigorosa. Auténtica y cercana (y fueron tantos los reproches que secretamente te hice en los tiempos de despecho…). Pero tiene el don de reavivar el fuego y volver a engancharme, e incluso a hacerme desear secretamente un perdón por el alejamiento. La encuentro más humana (en su tercera acepción). Y me gusta. Mucho.

Ay, Maruja, si yo te contara

…que cada vez veo menos la tele (y no me siento mal por ello), aunque a veces no tenga tema de conversación y Álex se moleste por el hueco vacío en el sofá; aunque no me quede más remedio que ausentarme a alguna de mis órbitas mentales cuando los amigos y amigas discuten apasionadamente las idas y venidas de Lost ante cañas de cerveza (que también van y vienen).

Confieso que cada vez siento que necesito menos a los medios tradicionales, los grandes, algunos profundamente amados hace años (todavía queridos sólo según qué o quiénes) y a los que, no sin dolor, en ocasiones miro con recelo y desconfianza, sabiendo que detrás de algunas historias (normalmente las del cacareo de los encorbatados) hay intereses que van más allá de lo estrictamente informativo, de ese servicio público del que tanto alardean, de ese espíritu guardián de la democracia del que todavía se creen valedores.

Tal vez sea un poco dura. Es verdad que acudo a ellos, más por costumbre o por el qué dirán, heredera del ‘hay que hacerlo’, pero siento que no me ayudan del todo a entender el mundo. O que el mundo que me cuentan, simplemente, no es el que más me interesa.

Pero confieso también que de un tiempo a esta parte me siento cada vez más viva (informativamente hablando). Es culpa o gracia de los horizontes, que se abren, de las personas, que se encuentran. Y uno crece. Y comparte. Y conoce.

Y puede que llegue un día en el que ignore la última burrada que “hombre de corbata A” le haya dicho a “hombre de corbata B”. Pero ese día sé que en China existe una mujer de más de 70 años que se llama Wu Qing y que trabaja cada día formando a mujeres jóvenes que viven en el campo para que puedan tener mayores oportunidades. Y ese día, la vida, vale más la pena.